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« Les enfants entraient par le portail et me touchaient ou me frappaient ou me jetaient des cailloux, comme si je leur appartenais. En me regardant par-dessus la haie, un homme a dit : ªTu ne resteras pas très longtemps si fièrement debout. Regarde le ciel !º J'ai regardé le ciel et je me suis senti seul à la vue du tourbillon blanc des armées toujours conquérantes, et je me suis demandé s'il y avait d'autres bonhommes de neige, ou si nous étions chacun unique et ce qui poussait les gens à nous créer ? » J. F. Dans le jardin des Dincer, un bonhomme de neige contemple la Terre parée d'un blanc manteau. Façonné dans le froid par la petite Rosemary, il interroge le Flocon de neige éternel sur ce drôle de monde dans lequel il est apparu. L'humanité à l'activité trépidante lui semble tellement plus périssable que le règne minéral de la glace. Ainsi commence l'histoire d'un bonhomme de neige qui se croit immortel, car il n'a pas connu le printemps.

« Il s'est trompé, il a appuyé sur la mauvaise touche, pensa aussitôt Ziad. Il ne va pas tarder à redescendre... Il se retint de crier : ªPapa, tu fais quoi ? Papa ! Je suis là, je t'attends...º Pourquoi son père tardait il à réapparaître ? Les courroies élastiques de l'ascenseur s'étirèrent encore un peu, imitant de gigantesques chewing gums. Puis une porte s'ouvrit là haut, avec des rires étranges, chargés d'excitation, qu'on étouffait. Il va comprendre son erreur, se répéta Ziad, osant seulement grimper quelques marches, sans parvenir à capter d'autre son que celui des gosses qui jouaient encore dans la cour malgré l'heure tardive, et la voix exaspérée de la gardienne qui criait sur son chat.Son père s'était volatilisé dans les derniers étages de l'immeuble, et ne semblait pas pressé d'en revenir. » Ziad, 10 ans, ses parents, Anne et Bertrand, la voisine, Muriel, grandissent, chutent, traversent des tempêtes, s'éloignent pour mieux se retrouver. Comme les Indiens, ils se sont laissé surprendre ; comme eux, ils n'ont pas les bonnes armes. Leur imagination saura-t-elle changer le cours des choses ? La ronde vertigineuse d'êtres qui cherchent désespérément la lumière, saisie par l'œil sensible et poétique d'Isabelle Carré.

« On devrait trouver des moyens pour empêcher qu'un parfum s'épuise, demander un engagement au vendeur - certifiez-moi qu'il sera sur les rayons pour cinquante ou soixante ans, sinon retirez-le tout de suite. Faites-le pour moi et pour tous ceux qui, grâce à un flacon acheté dans un grand magasin, retrouvent l'odeur de leur mère, d'une maison, d'une époque bénie de leur vie, d'un premier amour ou, plus précieuse encore, quasi inaccessible, l'odeur de leur enfance... » I. C. Quand l'enfance a pour décor les années 70, tout semble possible. Mais pour cette famille de rêveurs un peu déglinguée, formidablement touchante, le chemin de la liberté est périlleux. Isabelle Carré dit les couleurs acidulées de l'époque, la découverte du monde compliqué des adultes, leurs douloureuses métamorphoses, la force et la fragilité d'une jeune fille que le théâtre va révéler à elle-même. Une rare grâce d'écriture.